Såld.

Han hade sålt sig till djävulen, det visste han.
Allt som han älskat, allt som han funnit vara värt mer än han själv - det var borta som det första skrattet. Milslånga kliv, han hade tagit dem alla helt själv. Trots utsträckta händer och frågande ögon. Han slog bort dem alla och tog sina steg. För där borta vid horisonten vilar solen, hade han tänkt. Där borta finns målet, men han visste inte vad det var. Det var länge sedan jag visste någonting, säger han för sig själv och lutar sig tillbaka, lägger sig på sidan och kramar en kudde som känns hård och ojämn.
Du har ersatt det mjuka med hårda stenar, det är därför du kramar bergväggar som vore dem ditt enda hopp. Din enda kärlek. Han vägrar lyssna på rösten, den äger redan hans själ.
Vad mer begär du av mig! skriker han när hans syre förvandlas till dimma. Den sprider sig i hans lungor så att alla hans organ blir dolda. Du kan tro att det är dimma, det gör mig ingenting, men ser du inte elden, ser du inte hur den ännu pyr, och röken darrar i vinden. Den fläckar varje ting i din närhet, den där röken. Den är bara ett minne av sanningen du besatt, nu har jag den. Nu har jag den, din jävel.
Tala inte med mig om jävlar, du som är dold i eld och skugga!
Han vill dränka sitt sinne men finner löjesmasken vara alltför bekväm.
Plötsligt: Det spelar ingen roll om du inte vill spela rollen.
Sedan: Elden, Solen, Tårarna, Rännilarna, Liljorna! Flaskorna, Mörkret, Mörkret.
Han är vilsen i sina stilfigurer, han har använt dem för ofta, han besitter inget nytt!
Hans själ är såld till djävulen, den dansar som han vill.
Pausa bandet: Syftningsfel är med flit.
Fast forward, snälla låt han vara han har aldrig önskat vara en martyr han har aldrig önskat vara en symbol för det onda en symbol för allas olycka han kan skrika och skrika högt att han aldrig önskat vara ett virus för det bittra men hur kan hans texter spy galla över hans sinne!
Play, han minns orden som hon sade innan djävulen tog semester, då det svarta, kolsvarta håret ännu var mellan hans fingrar, hon sa: Jag är trött på skiten, jag är trött på dig. Och han trodde på varje ord, varför skulle han då behålla sin själ? När var person som älskade den, valde att lämna den.
Så han lämnade den åt: Han bakom brinnande draperier.
Den äcklade honom, han visste att han aldrig skulle se den igen.
Och i den rökiga dimman spred sig ett leende.